Este foi o mais querido dos meus romances; e, se o vaticínio, que aventuro sobre o meu futuro de escritor, me sai exacto, este romance prevalecerá a quantos a minha imaginação já desluzida, e como à força, der de si. Com tristeza sincera confesso que no que fui já mal me reconheço. As rugas da fronte empecem ao coar daquela flama, que me aquentava a fantasia, e dentro me alumiava, como em lâmpada mágica, lances da vida exterior, uns de riso, outros de lágrimas. E eu entrava em espírito e coração neste interior mundo, e lá me sentia viver, sofrer e amar. A isto não ousaria eu chamar inspiração; mas, sem modéstia de vaidade, podia chamar-lhe feliz capacidade para engenhar obras de um dia, leituras de duas horas, recreio a ócios de quem os não sabia gastar melhor e mais aproveitados.
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