Enquanto o Meio-Dia e o Sul colhem e pisam a pés de homem os cachos rúbidos e opados, no lagar aonde o mosto ferve, como num mistério dionisíaco, ao Norte, pelas encostas do Douro, sobranceiras ao rio, já se não oferece como outrora o espetáculo da verdura hilariando em vários tons esmeraldinos, e os esquisitos recortes das parras, dando a ilusão de pequenas faianças de esmalte maravilhoso. Toda essa cultura panorâmica da vinha, deitada aos ombros de montes risonhamente acidentados; toda essa cultura expirou, súbito ferida nas exuberâncias da seiva: e em cada inverno as tristes populaças pedem esmola, lastimando a saudade dos dias fartos!
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